Hormis pour le Ciel, elle n’est rien.
Hormis pour les Anges – elle est seule.
Hormis pour une Abeille grande voyageuse
Qu’une fleur superflue qui s’épanouit.
Hormis pour les vents – elle est provinciale.
Sauf les Papillons
Personne ne la remarque, pas plus qu’une rosée
Posée dans la Campagne.
Mais que la plus petite Maîtresse de maison, dans l’herbe,
L’emporte de la Pelouse
Et voici que quelqu’un a perdu le visage
Qui faisait de l’Existence – un Foyer !
