Elle est La dernière à se cacher –
La première, à se lever –
Sa Nuit le récompense à peine
D’avoir Fermé les yeux –
Elle accomplit Son Œuvre Pourpre –
Et La Range
Dans des appartements en bas, sous terre –
Avec autant de Mérite que Nous.
Nous sommes aussi impuissants
A imiter Sa vie
Qu’à faire avec Nos Menthes imparfaites;
La Liqueur – de l’Abeille –
